Segunda-feira é o dia de prever o futuro, ao menos o da semana.

Há algo de reconfortante em sentar onde versões antigas da gente também sentaram, cheias de expectativa, sem imaginar o que viria depois.

Sexta-feira não precisa ser extraordinária. Basta que seja honesta. Um intervalo entre o que foi exigência e o que admite escolha.

A escrita convive com o cotidiano, com o frio, com objetos fora do lugar, com refeições feitas sem pressa. Tudo se entrelaça.

Algumas coisas avançam, outras ficam para depois. E a quarta-feira se realiza assim: imperfeita, útil, honesta.

Enquanto o mundo lá fora ainda insiste no cinza, aqui dentro já há verde querendo despertar.

A segunda-feira não precisa ser inspiradora em sentido épico; basta que seja sólida o bastante para me conduzir até terça.

Algumas coisas só se resolvem quando a gente decide, com calma e firmeza, que não vai aceitar menos do que faz sentido.

Eu gosto da sensação de cansaço no fim de uma semana cheia. Gosto ainda mais quando ela desemboca num momento em que eu sei exatamente onde estou, o que estou comendo, com quem estou.